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abril 20226

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Sketchbook - El baúl

En el patio interior de mi casa hay un baúl antiguo sobre el que tengo algunas de mis plantas. Es una relíquia del pasado. Cómo un esqueleto prehistórico que a duras penas ha soportado el paso del tiempo. Me pregunto de quién habrá sido anteriormente. Qué cosas habrá visto y oído. En dónde habrá estado. Las conversaciones que habrá presenciado. Toda la impronta energética que tiene guardada dentro de sí, atesorada en sus entrañas. Cada vez que lo miro veo mucho más que las maderas que lo sostienen, mucho más que el oxido que corroe su piel metálica. La decisión de sacarlo al exterior no fue nada fácil. Me resultó incluso dolorosa. Me gustaba cuidar de él y tenía pensado restaurarlo. Pero la realidad se impuso al corazón y tuve que aceptar que su lugar ya no estaba dentro de casa. Por más que su estética me agradara e inspirara su poca practicidad me estaba robando un espacio demasiado preciado y necesario para mí taller. No estaba dispuesta a deshacerme de él, así que l

La bulímica de las palabras ha vuelto sanada

Estoy sobre un taburete rosado. Sobre mis rodillas reposa una carpeta grande con una hermosa ilustración de un caballo blanco. Sobre ella estoy apoyando el teclado que aporreo insistentemente para escribir las palabras que llegan a mi mente. Llevo mucho tiempo sin escribir. Demasiado tiempo. Aunque me alegro de que no sea por lo que puedan decir o pensar sobre mí los demás cuándo me autodefino "artista" o "escritora". No. He tenido que detenerme porque me había perdido a mí misma. Estaba completamente fuera de lugar. Histérica. Hundida física, mental y emocionalmente. Agotada y saturada completamente por la vida y por el mundo. Las personas que han estado siguiéndome en mi perfil principal de Facebook lo saben bien. Seguro que más de uno leyéndome pensó -A esta se le ha ido la olla-. Y no podría quitarles la razón. Estaba completamente fuera de mí. Tan solo vomitaba palabras al mundo. Desquiciada, rebosante de datos, noticias y emociones que absorbía como

De las pesadillas hasta el arte

La verdad en muchas ocasiones es demasiado dolorosa para mirarla de frente. Sostenerle la mirada sin desfallecer a veces se vuelve imposible. Por tal razón aparecen las pesadillas nocturnas. De esta forma la mente inconsciente nos obliga a experimentar aquello que estamos reprimiendo en nuestra vida cotidiana . Nos presenta una realidad disfrazada de otra cosa. Inverosímil muchas veces. Pero detrás de esos ambientes extraños y de esos personajes estrambóticos, se esconde la verdad. Nuestra verdad personal. Aquella de la que en vano tratamos de huir. La literatura funciona de forma muy similar. También la música, el cine y las artes plásticas. ¿Porqué hay personas fascinadas con las obras de terror y otras personas en cambio les rehúyen, cuándo no, a veces incluso las desprecian? Inconscientemente para la mayoría de personas, unos, estamos tratando de exorcizar a nuestros propios demonios, mientras que otros, huimos corriendo despavoridos tratando de ponernos a salvo. No e

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